Gonzalo Escarpa:

 

Qué poca cosa soy. Y sin embargo,

para aprender qué poca cosa,

cuánto tiempo.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

  1. 

A veces  un rasgar de zarpas triza su cautela.

 

Quiso ser distinto y soñaba lo correcto.

Mientras engullía mendrugos de pan duro

sus padres daban gracias al Altísimo en su nombre.

                                                                                                      Y no le comprendieron.

 

Ablandó la ración de su escudilla

con sorbos de talento:

sopa de hadas,

crema de sueños,

pastel de duendes...

                                                                                                                    Y no le dominaron. 

Quiso haber nacido

en otro lugar,

en familia ajena,

en tiempo distinto,

pero no era el caso.

Sólo restaba

resignarse

o luchar,

adaptarse

o morir...   

2.  

 

A veces un rozar de crines peina su memoria.

 

Quiso ser distinto e hizo lo correcto.

Mientras lanzaba versos de oro puro

sus padres descansaban bajo un RIP en una iglesia.

                                                                                                                     Y no le perdonaron. 

Anegaba la tierra miserable

el aluvión de su doctrina:

ríos de manos,

lagos de lucha,

mares de gente...

 

Ya no dudó

ni de lugar

o familia,

ni de momento.

 

Precisó  este sustrato para ser quien fue. 

                                                                               Y no lo consintieron. 

3. 

A veces un tizón de ira reaviva su rescoldo. 

 ¿Qué hacer antes de morir?  

                                                       Vivir, dice un anuncio.

Fernando Lorente

(De Di que fue...)  

 

Miguel Hernández

Fatiga tanto andar sobre la arena

descorazonadora de un desierto,

tanto vivir en la ciudad de un puerto

si el corazón de barcos no se llena.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

si no fuera quien soy optaría por habitar un ser celeste como escarpa cuajado de palabras y gestos de afecto y osadía que guarda en los cartílagos de su alma la voz poderosa de los versos que empuña un megáfono y empeña su arte en la parodia superlativa de vivir a pesar de no hacerlo porque se diría que no es de este silencio y yo cautivo y desarmado mi pequeño sonrojo de ver contonearse una chiquilla en cueros sin más coartada que espetar la palabra escupida entre contorsiones eléctricas me entrego sin medida a la ebriedad de sus vocablos al don de la insurgencia clarividente que agota sus bengalas y llena la sala de humo sin fuego y unta la conciencia sin pan con deleite y doma en círculos ardidos de estupor concéntrico el porvenir el devenir y blasfema porque quiere y escande y parte el verso por donde le da la gana porque eso también es poesía si así sale de las tripas si no fuera quien soy preferiría anidar en un ser icosaédrico como gonzalo con veinte rostros que parte y comparte con veinte voces que canta y decanta y yo tan sin saberlo refulgiendo ante su luz porque el seis de marzo cenamos su palabra subversiva y cotidiana en un oesteceleste rebosante de declamación consuetudinaria porque la contrapoesía se hizo carne y nos alimentó con su inocencia bastarda con su amalgama divina y espuria de andar por nuestra casa llena toda de amigos que se dan y se quedan cuando la vida endurece el canto de su mano y golpea sin tregua  nuestros lomos porque hace falta valor verdadera voz voluntad sin vanagloria para ser así escarpa gonzalo escarpa  

 

Por Fernando Lorente

  

Lo supe ayer.

 

Se incorporó al rimero

de mis certidumbres:

Los pájaros no maman

-monotremas excluidos-;

los peces no sollozan

-qué papel en el mar

jugarían las  lágrimas-;

los toros se visten de luces

alumbrando toreros muertos.

 

Como decía ayer

me lo contaste.

Turba el disgusto

la calma de los árboles,

frenesí de sudor abotargado.

 

En general

tú apenas hablas.

Vas con prisa y absorto

en las ondas hertzianas:

magia y quimera

acunan tu descuido.

 

Pero es que  ahora

por fin lo has dicho.

Sutil empalizada.

Tormento detallado

claveteando las risas,

rayendo los silencios

en su metamorfosis.

Ahora estoy triste.

No lo esperaba.

Un nudo en el estómago

confunde miedo y desencanto,

cose un crespón sobre mi risa.

 

Te desenvuelves

deshaciéndote del que fuiste

con una sola frase.

Yo tengo el tiempo remanente

con forma de calvario.

Quizás te culpo.

Te lo quitas de encima.

Lo asumimos nosotros

como podemos

si es que podemos.

Está por ver

dónde para el dolor

de saberte distinto

tan de repente.

Fernando Lorente

(De Di que fue...)

Vicente Aleixandre

Yo era aquel muchacho que un día

saliendo del fondo de sus ojos

buscó los peces verdaderos

que no podía ver por sus manos.