Para Gonzalo Escarpa,

 tan distraído

Una mirada ciega de noche

deambula bajo palio de negrura.

Otras manos lentas me cercenan

todas las caricias que te sobran.

Hoscos labios muerden besos yermos,

suplican dientes y rezan lenguas

y todo se calla carmesí,

sangre de esa ese cándida

muerta por la falacia fricativa,

entre sus dos nadas in fraganti.

Todo tuyo para nunca conquistarte.

Para estar alejado de ti

de mí mismo me desmuero.

Desmerezco mucho si te importuno,

descreo poco si te esquivo.

Pura contrición en copa escasa

la vida que voy bebiéndome

con mil sorbos irreverentes, ázimos,

solapado y torpe y tan nictálope

por ser aleatorio y  turbio.

Por la cocina del tiempo

cruzo  sin pudor ni cortesía:

siempre es parca su abundancia.

Los postres de la vida

perpetran epitafios en las lápidas:

éramos tan solo plato único.

Matar a las hadas torvamente,

manzanas asadas con agria dulzura:

paronimia tan hiriente y homicida…

¡anida ovillada y tan artera!

Sacrilegio mayor sería  que talar

la arboleda sutil de  la magia,

Perrault,  Andersen, Calleja, Grimm,  Aldecoa

crudos en un plato apetitoso

para adictos al suplicio ectópico.

Después es correcto no eructar:

que no se escape  súbito

el polvo de las metáforas

que dormitaba en sus manos

y se pose sin inquina

alando los versos más tenues

para beneficio y uso expreso

de lo que suponemos poema.

Matar a las hadas supondría

algo así como… no sé…,

celebrar la cobardía  de morir

sin haber vivido y merecerlo.