No hay ríos caudalosos que asciendan a los valles
y busquen el sosiego durmiendo en las montañas.
(Piedrecillas. Ángel Guijarro)
El río fluye, besa sus márgenes y olvida.
Se evade sin malicia ni retorno posible.
Expolia indiferente la arena de su lecho
camino de la muerte que alienta en cada océano.
Nunca es el mismo río aunque crean reconocerlo.
Reverbera en sus aguas la estampa desvaída
de los que se creyeron navío indispensable
y bogaron río abajo sin doblegarse al miedo,
las velas retejidas con cicatrices mustias,
las raíces al aire y sin carne en la esperanza.
Son almas devastadas por un tiempo precario
que apostaron, perdieron y vagan sin objeto,
la idea del suicidio tanteando su hastío.
De nada sirve hurgar en esa herida sin labios.
Él ya les advertía sin entrar en detalles:
“Es como masticar cada pena con los dientes
o morir centenario con un corazón joven…”.
Pero el daño en piel ajena apenas escarmienta
y volvían temerarios a surcar sus aguas.
Ahora pasa y ve gente vencida en las orillas.
Simulan que disfrutan de gloria y de fortuna.
Fingen que sonríen para no decepcionarse
sabiéndose apátridas sin tierra ni bandera…
Su historia se amartilla en la sien con los revólveres
que urden los gatillos de mil ruletas rusas.
Fernando Lorente
(De Di que fue...)
Subscribir