A  A. Rimbaud 

Pelé las palabras.

Me descubrí en el fondo,

trabado en un cieno pantanoso

minado con trampas colosales,

erizado de sables asustados,

matriarcado tiránico y clasista.

Huí despavorido hacia el abismo.

Apenas diecinueve otoños abrasados

en una combustión inacabable:

ardieron los filos de mis versos,

prendieron los hilos de mis sueños,

llovió un dolor universal,

clarividente, y caí en picado,

Ícaro escarnecido.

   * * *

Pelé el silencio.

Lo ahogué en alcohol.

Mi contorno se desdibujó lento

y lo que fui se diluyó en el borde de mis ojos.

Aun así,  en mi conciencia  residual

seguía percutiendo insistente

un oráculo impenetrable y anónimo:

“Lo venidero es futuro imperfecto,

subjuntivo que sobrenada en la duda,

como tú y tu nada irreversible”.

Lo entendí en un súbito fogonazo

al buscarme en los posos de mí mismo.

La poesía agonizaba en mi interior

y tuve que extirparla, como hice antaño

con las verdades luminosas de la infancia,

para dejarla exenta e indefensa,

latiendo aún entre mis manos,

ante el cínico negocio de la vida.

Después les escupí en la cara

y me reí de sus ripios decadentes.

Luego se los devolví engastados

en la luz terrible de las nuevas palabras

recién traídas del infierno.

 * * *  

Al final no dejé títere con cabeza.

Otro con mi nombre y con mi cara

vivió dieciocho inviernos más

dando tumbos por el mundo,

pervirtiendo la conciencia con el lucro,

confundiendo poesía y desmesura,

aleando atrocidad y corazón.

Porque lo cierto es que yo tampoco sobreviví.

Fernando Lorente

(De Suplantaciones)